Por que, em determinadas situacoes, esquecemos nossa sindrome de vira-lata e amamos nossa origem? Por que pertencer é tao importante?

Porque pertencimento funciona como uma espécie de “tomada emocional” coletiva: quando o mundo acende um holofote sobre algo que é nosso, a energia simbólica encontra onde se ligar. E então o que antes era cotidiano vira insígnia.

Identidade nacional raramente é um estado permanente. Ela pulsa. Em tempos ordinários, o brasileiro convive com narrativas de carência, crise e comparação desfavorável. Mas em momentos de reconhecimento externo ou de celebração massiva, ocorre uma inversão de valência afetiva: o que era banal torna-se emblema, o que era motivo de autocrítica vira matéria-prima de orgulho. O pertencimento emerge quando a experiência individual encontra uma história coletiva que a valida.

Há também um mecanismo de espelhamento. Quando o Oscar aplaude um filme brasileiro ou quando Bad Bunny ocupa o centro do espetáculo mais assistido dos Estados Unidos, não estamos apenas vendo “eles” reconhecerem “nós”. Estamos assistindo a uma reorganização simbólica do mapa cultural, na qual o Sul deixa de ser periferia e passa a ser fonte. Esse deslocamento produz um efeito psicológico potente: reduz a distância entre quem somos e quem gostaríamos de ser. A identidade se alinha com o desejo.

Do ponto de vista do consumo simbólico, esses momentos funcionam como rituais de intensificação. Consumimos músicas, filmes, memes e discursos como quem veste uma camisa invisível. Não é só entretenimento, é inscrição social. No campo do design emocional, isso aparece como uma mudança de appraisal: o mesmo objeto cultural passa a ser avaliado com mais relevância, valor e proximidade. A emoção não está apenas na obra, mas no laço que ela permite tecer entre indivíduos dispersos.

Ser brasileiro e ser latino, nessas horas, deixam de ser categorias geográficas e tornam-se experiências partilhadas. A latinidade, tão diversa e por vezes fragmentada, ganha uma narrativa de potência comum: ritmo, mistura, invenção sob pressão histórica. Não é coincidência que a música lidere esse processo. O som atravessa fronteiras sem pedir passaporte e cria comunidades afetivas temporárias, mas intensas. Uma canção pode funcionar como uma praça pública portátil.

Também há uma dimensão política do pertencimento. Em contextos de tensão global sobre diversidade, imigração e fronteiras, afirmar orgulho de origem torna-se um gesto de afirmação simbólica. Não é apenas “gostar de onde se veio”, mas defender a legitimidade de existir como se é. O orgulho, então, opera como resposta à ameaça de invisibilidade.

Mas por que esse sentimento não permanece aceso o tempo todo? Porque pertencimento depende de reconhecimento, e reconhecimento é relacional. Precisamos de sinais, de rituais, de narrativas compartilhadas que renovem o vínculo. Sem esses marcadores, a identidade se dilui no cotidiano. Com eles, ganha contorno, textura, calor.

Talvez a pergunta não seja apenas por que valorizamos o pertencimento em certas situações, mas o que essas situações nos permitem experimentar: a rara sensação de que nossa história individual cabe dentro de uma história maior, e que essa história, por um instante, é celebrada em voz alta.

No fundo, pertencimento é menos um endereço fixo e mais um acontecimento. Ele acontece quando a cultura nos chama pelo nome e, por alguns momentos, respondemos em coro. 

Talvez nunca estejamos preparados. Mesmo quando sabemos que vai acontecer, mesmo quando nada ali é exatamente inesperado. Em algum ponto da vida, muitos de nós nos vemos ocupando um lugar curioso e desconcertante: passamos a ser pais dos nossos próprios pais.

À primeira vista, isso não deveria nos abalar tanto. Afinal, cuidar faz parte da vida. Já cuidamos ou cuidamos dos nossos filhos. Então por que dói? Por que cansa? Por que irrita? A resposta não está apenas na rotina pesada ou na sobrecarga prática. Ela mora em um território mais silencioso: o da nossa história psíquica.

Quando nossos pais envelhecem, algo se rompe dentro de nós. Não é só o corpo deles que muda. É a imagem que sustentava nossa própria sensação de segurança no mundo. Aqueles que foram heróis, referências, autoridades ou até ausências marcantes começam a falhar, a esquecer, a depender. E isso nos confronta com uma perda simbólica profunda: a perda daquele olhar que nos confirmou quem éramos, daquela palavra que nos orientava, mesmo quando discordávamos dela.

Por isso a impaciência aparece. A teimosia deles nos irrita porque nos lembra da nossa própria fragilidade. A dificuldade com a tecnologia incomoda porque espelha o medo de também ficarmos para trás. As limitações físicas doem porque anunciam, sem pedir licença, o tempo passando para todos. Eles parecem adolescentes e, de repente, crianças. Uma espécie de Benjamin Button emocional que não queremos encontrar, porque esse papel não estava previsto no roteiro interno que construímos ao longo da vida.

Existe também algo pouco admitido: a raiva. Raiva de perder. Raiva de perceber que aquilo que já tivemos agora escapa. Raiva de ver que nossas referências vão se tornando memória, mais do que presença no cotidiano. Essa raiva não nos faz pessoas ruins. Ela fala do desamparo diante da finitude, da dificuldade de aceitar que ninguém permanece inteiro para sempre.

Muito se fala hoje da chamada “geração sanduíche”, espremida entre cuidar dos filhos e dos pais. A sobrecarga é real, mas o peso maior nem sempre está nas tarefas. Está no sentimento de abandono que não vem de alguém específico, mas da própria vida. Um abandono esperado, natural, e ainda assim nunca desejado.

Talvez o desafio esteja justamente aí: aprender a lidar com a frustração sem endurecer. Reconhecer nossos limites, nossas falhas, nossa impaciência, e ainda assim tentar oferecer carinho. Tornar-nos, mesmo que por instantes, os heróis daqueles que um dia foram os nossos. Não para ocupar o mesmo lugar, mas para sustentar o vínculo de outra forma.

Porque, gostemos ou não, nosso dia de Benjamin também chegará. E, no fundo, o que desejamos é simples: que aqueles que formamos consigam nos atravessar com respeito, cuidado e afeto. Talvez não exista preparo total. Mas existe a possibilidade de atravessar esse tempo com mais consciência, menos culpa e um pouco mais de humanidade.

Esse tipo de festival funciona como um rito de passagem não-oficial, mas socialmente reconhecido. É quando o adolescente deixa de ser apenas espectador da vida adulta e passa a experimentá-la em pequena escala. Viajar com amigos, combinar horários, enfrentar filas, lidar com o cansaço, tomar decisões sem a mediação constante da família. Tudo isso carrega um valor simbólico enorme. Não é só diversão, é aprendizado social.

O pertencimento é central nesse processo. No Rio Grande do Sul, especialmente no litoral, o Planeta Atlântida ocupa um lugar quase mítico no imaginário jovem. “Todo mundo vai”, “todo mundo foi” ou “todo mundo quer ir”. Estar presente significa fazer parte de uma geração, de uma história compartilhada. Ficar de fora, muitas vezes, é sentir que se perdeu algo importante daquele tempo da vida.

Ao mesmo tempo, o festival é um palco intenso de construção da identidade. As escolhas não são neutras: a roupa, o estilo, a música preferida, o grupo com quem se anda. Tudo comunica algo. E nada disso é feito sozinho. O adolescente se observa nos outros, se compara, se ajusta. Quer se diferenciar, mas não demais. Quer ser único, mas reconhecido. O festival vira um grande espelho coletivo.

A comparação social acontece o tempo todo, antes, durante e depois. Antes, na expectativa. Durante, na experiência vivida. Depois, na forma como tudo é lembrado e compartilhado. Quem foi em qual edição, quem viu tal show, quem estava mais perto do palco. Essas comparações ajudam a dar sentido à experiência e a posicionar cada um dentro do grupo.

Existe também uma forte influência dos coletivos nas escolhas. Muitos adolescentes vão ao festival não apenas porque gostam das atrações, mas porque aquele é o lugar onde se deve estar naquele momento da vida. A sensação de liberdade convive com regras invisíveis: como se comportar, o que postar, o que valorizar, qual é o “look” adequado. Seguir essas normas é uma forma de garantir aceitação e evitar o desconforto de se sentir deslocado.

A experiência emocional é intensa e compartilhada. Cantar junto com milhares de pessoas, sentir o corpo vibrar com o som, se emocionar ao lado de amigos cria uma sensação poderosa de conexão. É emoção validada pelo grupo. Até o cansaço, o sol forte e as pequenas frustrações ganham outro significado depois. Tudo vira parte da história, da aventura, da lembrança boa.

E é aí que entra a marcação temporal. O Planeta Atlântida não é lembrado apenas como “um festival”, mas como um marcador de época. “Naquele verão”, “naquela fase da vida”, “quando a gente ia ao Planeta”. Ele ajuda a organizar a memória e a biografia. Divide o tempo em antes e depois, funcionando como um ponto fixo em meio às transformações da adolescência.

No fim das contas, o festival é menos sobre música e mais sobre se tornar alguém em relação aos outros. É um espaço onde o adolescente gaúcho aprende, sente, se compara, se afirma e pertence. Um ritual coletivo que marca o tempo, constrói identidade e deixa rastros que seguem ecoando muito depois do último acorde.

O design emocional não projeta apenas objetos ou serviços. Ele projeta sensações, expectativas e vínculos afetivos. Quando pensamos em férias, isso fica evidente. Não se trata apenas de viajar ou parar de trabalhar, mas de sentir algo específico: leveza, alegria, liberdade, plenitude.

O problema começa quando essas emoções passam a ser esperadas.

Na sociedade de consumo, o descanso virou performance. Há um roteiro invisível que diz como devemos aproveitar as férias: descansar sem ficar entediado, viajar sem se cansar, divertir-se sem perder tempo. O design ajuda a construir esse roteiro, oferecendo experiências prontas, ambientes perfeitos e soluções que prometem eliminar qualquer desconforto.

Só que o desconforto faz parte da experiência humana.

Do ponto de vista emocional, as férias também são um momento em que a rotina se rompe. Sem horários fixos, sem metas claras, muitas pessoas se deparam com algo inesperado: o vazio. E o vazio costuma ser tratado como um erro de projeto, quando talvez seja apenas um espaço não preenchido.

O design emocional, quando reduzido a provocar sensações positivas imediatas, corre o risco de reforçar a lógica da felicidade obrigatória. Aquela sensação estranha de voltar das férias cansado, frustrado ou com a impressão de que “não aproveitou direito” não é um fracasso individual. É um sintoma de uma cultura que transforma até o descanso em tarefa.

Talvez seja hora de pensar em outro tipo de design para as férias. Um design que aceite o tédio, o silêncio e a imperfeição. Que não prometa experiências transformadoras, mas crie condições para que cada pessoa viva o tempo livre de forma singular.

No fim das contas, férias não precisam ser extraordinárias. Talvez elas precisem apenas ser menos projetadas e mais habitáveis

O design emocional não projeta apenas objetos ou serviços. Ele projeta sensações, expectativas e vínculos afetivos. Quando pensamos em férias, isso fica evidente. Não se trata apenas de viajar ou parar de trabalhar, mas de sentir algo específico: leveza, alegria, liberdade, plenitude.

O problema começa quando essas emoções passam a ser esperadas.

Na sociedade de consumo, o descanso virou performance. Há um roteiro invisível que diz como devemos aproveitar as férias: descansar sem ficar entediado, viajar sem se cansar, divertir-se sem perder tempo. O design ajuda a construir esse roteiro, oferecendo experiências prontas, ambientes perfeitos e soluções que prometem eliminar qualquer desconforto.

Só que o desconforto faz parte da experiência humana.

Do ponto de vista emocional, as férias também são um momento em que a rotina se rompe. Sem horários fixos, sem metas claras, muitas pessoas se deparam com algo inesperado: o vazio. E o vazio costuma ser tratado como um erro de projeto, quando talvez seja apenas um espaço não preenchido.

O design emocional, quando reduzido a provocar sensações positivas imediatas, corre o risco de reforçar a lógica da felicidade obrigatória. Aquela sensação estranha de voltar das férias cansado, frustrado ou com a impressão de que “não aproveitou direito” não é um fracasso individual. É um sintoma de uma cultura que transforma até o descanso em tarefa.

Talvez seja hora de pensar em outro tipo de design para as férias. Um design que aceite o tédio, o silêncio e a imperfeição. Que não prometa experiências transformadoras, mas crie condições para que cada pessoa viva o tempo livre de forma singular.

No fim das contas, férias não precisam ser extraordinárias. Talvez elas precisem apenas ser menos projetadas e mais habitáveis

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Por que escrever aqui?

Final de ano, além da pressão enlouquecida pelo consumo e black dates que são criadas e estimuladas por toda parte, vem com momentos de reflexão sobre o tempo. Como o utilizamos, o que fizemos e deixamos de fazer. Como será o futuro. É estranho pensar que nos condicionamos culturalmente em acreditar que a troca de uma data daria inicio ao um novo ciclo, repleto de expectativas e esperanças de um tempo melhor. Metas, resoluções, promessas que passam a valer a partir do minuto 0:01 do novo ano.

Ao mesmo tempo, podemos exercer a reflexão sobre o que passou e que guardamos. Construimos memórias constantemente, mas não temos tempo para organiza-las e refletir sobre elas. Eu fiz um pequeno exercicio digital de organizar arquivos e fotos no celular e computador na folga de final de ano. Me surpreendi com experimentamos tantas coisas e não nos damos conta, desde as mais simples até grandes realizações que nos compoe como indivíduos.

Prestes a completar 30 anos de atividade na instituição que trabalho, resolvi dar forma a um baú de atividades que realizei como professor e pesquisador. Os mais pragmáticos poderiam dizer que não faz sentido ter um site pessoal na internet com esse tipo de material. Quem teria interesse em ler? Um aluno interessado? Um desavisado que, por ventura, possa cair naquela pagina em uma busca aleatória via Google ou alguma IA do momento? Diriam que “as pessoas tem muita pressa para buscar algo em um blog ou site, preferem um video ou corte dele em uma rede social acelerada”. Quis organizar minha memória, mesmo que seja para um único leitor (mesmo que esse seja eu). Talvez seja o medo de perder a capacidade de lembrar que tenha me motivado a isso. Os sinais do passado desaparecem com facilidade em tempos liquidos e hipermodernos. Queria simplesmente parar toda a correria e contemplar a trajetoria ja percorrida. Não é o descrédito ou a desesperança sobre o futuro que me move. Pelo contrário. É a necessidade de compreender o que nos formou ao longo do tempo e como organizamos essa história que exige que tratemos melhor das nossas memórias. Para entendermos que somos.

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